Écriture…

Écriture…
La main et ceux qui écrivent ;
Le nomadisme des siècles en remous,
Sur le front du roc aux teintes vives,
Où les contes du silex survivent ;
En naïves gravures aux formes floues.
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Tels les pas de l’oiseau sur sable ;
A Ninive, une pointe a laisse sur glaise ;
Séchée au soleil d’Uruk en mini-tables,
L’épopée du sumérien notable,
Et le code de la cite qui apaise.
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La plume et ceux qui dessinent ;
Les scribes reproduisent les crues bénies,
Le scarabée et l’ibis en touches divines,
Sur papyrus où RA illumine,
Les hiéroglyphes que l’usure renie.
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Le kalam et ceux qui tracent ;
L’arabesque aux lignes entrelacées,
Le couchant, sur la joue de l’aube, enlace
Les fleurs bleues aux pétales en grâce,
Miroitant la teinte de l’azur embrasé.
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Le cœur et ceux qui aiment ;
Tatouent sur le grain de leur peau,
Les souffrances des jours en poèmes,
Que récitent les voix bohèmes,
Aux fracas d’une chute d’eau.
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Les larmes et ceux qui pleurent ;
Impriment, sur le voile des nuits sourdes,
Le cri des cœurs sans lueurs,
Que l’écho renvoie en fureur
Dans l’haleine des âmes lourdes.
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L’oubli et ceux de mon âge ;
Entre les feuilles, d’un livre, jaunies,
Une fleur séchée rappelle, le gage,
D’une parole aux ailes volages,
En d’autres lieux, a fait son nid.
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Les jours et le sillage du temps ;
Écriture de nos destins qui se déroulent,
Au souffle de notre seul étant,
Et le rythme de nos cœurs battant,
Ballotés au gré des caprices de la houle.

Mebkhout beghdad