ThÈme du mOis !!

]


[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien]

I Can Wade Grief


I can wade Grief—
Whole Pools of it—
I'm used to that—
But the least push of Joy
Breaks up my feet—
And I tip—drunken—
Let no Pebble—smile—
'Twas the New Liquor—
That was all!

Power is only Pain—
Stranded, thro' Discipline,
Till Weights—will hang—
Give Balm—to Giants—
And they'll wilt, like Men—
Give Himmaleh—
They'll Carry—Him!

Emily Dickinson

Un grand merci cher ami Chennoufmed pour ce lien...

.

On Poetry
and Pain

by David Radavich

Red Smith once said, “Writing is easy. All you do is sit down and open a vein.” This deliciously ironic statement hints at the intimate connection not only between writing and the body but also between the creative imagination and pain. Pain comes in all varieties and intensities, and psychic anguish can often prove more debilitating than physical ailments or wounds. Plenty of evidence testifies to the close bond between pain and giving birth to the creative arts: “To write . . . because it is an endless beginning, a constantly new first time, like intercourse or pain” (Gánther Kunert). In important ways, pain feeds and sustains human creativity. Making art involves, in quintessential ways, living at close psychic quarters with sacrificial human experience.

Susan Rubin Suleiman’s Exile and Creativity details many of the interconnections between suffering experienced in the twentieth century and its fertilizing effects on the imagination: “Ultimately, is not every poet or ‘poetic’ (exploring, rigorous) novelist an exile of sorts, looking in from outside onto a bright, desirable image in the mind’s eye . . . ?” In a similar vein, Czeslaw Milosz, who has written so sharply and poignantly of war and cultural dislocation, said in a recent interview, "The experience of exile is very difficult. It's an experience of isolation. . . . But if one can survive . . . it's good to have behind you such an experience." Anyone attuned to nuance, shadow, and the intricacies of emotion and thought will necessarily recoil from much that happens in the world every day. But what actually drives so many to write? The inner propulsion of pain, the desire for alleviation, and the hope for transfiguration into some form that will or can sustain us.

It can also be said that pain brings writers together with readers, since readers frequently resort to reading as an escape from mundanity or outright distemper or angst. Poetry serves this function particularly well, as poets seem of all writers most attuned to psychic disturbances, and readers turn to poetry most often in times of great emotional turmoil for solace, uplift, and renewal. This is not say we enjoy the woundedness that undergirds much reading and writing. Rather, the pain of human life finds its expression and transmutation in the arts, which—far from being inutile aesthetic excrescences of modern life—function on this level to acknowledge and heal the agonies of a given culture.

We would do well, therefore, to examine the ways in which pain informs and sustains quality writing and the current relation of American poets to it. Resurrecting and transmuting a long-since forgotten mediaeval idea, one could say that good reading and writing are in some special degree “purchased by” pain and that artists serve as the “purchasers” of a given culture, whose sacrifice ennobles and renders pain useful and transformative for all those in touch with it. William James finds in the saint “positive pleasure in sacrifice and asceticism, measuring and expressing as they do the degree of his loyalty to the higher power.” The idea of emotional or spiritual exchange arises from mythic foundations, specifically the sacrifice tradition in which a wounding gift of self paradoxically provides nourishing and fecund bounties. Frazier’s ceremony of “Carrying out Death” in The Golden Bough is accompanied by “bringing in Summer, Spring, or Life.”

If artists and writers truly function as the purchasers of pain in the society of their birth or residence, one may enquire about the kinds of pain purchased and the resulting benefits. Not much need be said of actual physical pain, which has produced its share of significant literary works. Indeed, one contemporary journal, Mediphors, devotes itself exclusively to literary works and photography related to medicine and health, including pain, surgery, disease, and recovery. Audre Lord’s cancer poems forthrightly discuss her loss of a breast due to cancer and the politics of gender and health. Other kinds of pain have predominated over the centuries, including romantic loss, alienation from God, self-disgust, and a whole host of afflictions that originate in being human and having an intense consciousness of the enticements, impossibilities, and frustrations of everyday life. These necessarily find their way into our literature, which serves to express and embody our collective pain and our struggles toward resurrection.

The pain experienced by artists is legendary, especially among poets. The United States has a long and by now nearly mythic tradition of poetic suicides and near-suicides among its great writers—Hart Crane, Sylvia Plath, Anne Sexton, and John Berryman among them. Inclusion of those who abused alcohol or drugs or isolated themselves into near-oblivion—Emily Dickinson, Delmore Schwarz, James Dickey, William Matthews—would swell the ranks considerably. To fundamentally pragmatic Americans, such a record indicates that poets are simply people who can’t cope, outdated versions of Thomas Love Peacock’s “semi-barbarians.” Despite the insanity and death in poverty of writers like Nikolaus Lenau, or the demise of Alexander Pushkin, who died in a duel, not to mention Goethe’s fictional young Werther, who initiated a whole generation of romantic suicides, America nonetheless appears to lead the world in the number of actual suicides by poets, at least in this century.
read more...
[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien]

NUIT DE L'ENFER ... ARTHUR RIMBAUD


J'ai avalé une fameuse gorgée de poison. - Trois fois béni soit le conseil qui m'est arrivé ! - Les entrailles me brûlent. La violence du venin tord mes membres, me rend difforme, me terrasse. Je meurs de soif, j'étouffe, je ne puis crier. C'est l'enfer, l'éternelle peine ! Voyez comme le feu se relève ! Je brûle comme il faut. Va, démon !
J'avais entrevu la conversion au bien et au bonheur, le salut. Puis-je décrire la vision, l'air de l'enfer ne souffre pas les hymnes ! C'était des millions de créatures charmantes, un suave concert spirituel, la force et la paix, les nobles ambitions, que sais-je ?
Les nobles ambitions !
Et c'est encore la vie ! - Si la damnation est éternelle ! Un homme qui veut se mutiler est bien damné, n'est-ce pas ? Je me crois en enfer, donc j'y suis. C'est l'exécution du catéchisme. Je suis esclave de mon baptême. Parents, vous avez fait mon malheur et vous avez fait le vôtre. Pauvre innocent ! - L'enfer ne peut attaquer les païens. - C'est la vie encore ! Plus tard, les délices de la damnation seront plus profondes. Un crime, vite, que je tombe au néant, de par la loi humaine.
Tais-toi, mais tais-toi !... C'est la honte, le reproche, ici : Satan qui dit que le feu est ignoble, que ma colère est affreusement sotte. - Assez !... Des erreurs qu'on me souffle, magies, parfums faux, musiques puériles. - Et dire que je tiens la vérité, que je vois la justice : j'ai un jugement sain et arrêté, je suis prêt pour la perfection... Orgueil. - La peau de ma tête se dessèche. Pitié ! Seigneur, j'ai peur. J'ai soif, si soif ! Ah ! l'enfance, l'herbe, la pluie, le lac sur les pierres, le clair de lune quand le clocher sonnait douze... le diable est au clocher, à cette heure. Marie ! Sainte-Vierge !... - Horreur de ma bêtise.
Là-bas, ne sont-ce pas des âmes honnêtes, qui me veulent du bien... Venez... J'ai un oreiller sur la bouche, elles ne m'entendent pas, ce sont des fantômes. Puis, jamais personne ne pense à autrui. Qu'on n'approche pas. Je sens le roussi, c'est certain.
Les hallucinations sont innombrables. C'est bien ce que j'ai toujours eu : plus de foi en l'histoire, l'oubli des principes. Je m'en tairai : poètes et visionnaires seraient jaloux. Je suis mille fois le plus riche, soyons avare comme la mer.
Ah ça ! l'horloge de la vie s'est arrêtée tout à l'heure. Je ne suis plus au monde. - La théologie est sérieuse, l'enfer est certainement en bas - et le ciel en haut. - Extase, cauchemar, sommeil dans un nid de flammes.
Que de malices dans l'attention dans la campagne... Satan, Ferdinand, court avec les graines sauvages... Jésus marche sur les ronces purpurines, sans les courber... Jésus marchait sur les eaux irritées. La lanterne nous le montra debout, blanc et des tresses brunes, au flanc d'une vague d'émeraude...
Je vais dévoiler tous les mystères : mystères religieux ou naturels, mort, naissance, avenir, passé, cosmogonie, néant. Je suis maître en fantasmagories.
Écoutez !...
J'ai tous les talents ! - Il n'y a personne ici et il y a quelqu'un : je ne voudrais pas répandre mon trésor. - Veut-on des chants nègres, des danses de houris ? Veut-on que je disparaisse, que je plonge à la recherche de l'anneau* ? Veut-on ? Je ferai de l'or, des remèdes.
Fiez-vous donc à moi, la foi soulage, guide, guérit. Tous, venez, - même les petits enfants, - que je vous console, qu'on répande pour vous son coeur, - le coeur merveilleux ! - Pauvres hommes, travailleurs ! Je ne demande pas de prières ; avec votre confiance seulement, je serai heureux.
- Et pensons à moi. Ceci me fait peu regretter le monde. J'ai de la chance de ne pas souffrir plus. Ma vie ne fut que folies douces, c'est regrettable.
Bah ! faisons toutes les grimaces imaginables.
Décidément, nous sommes hors du monde. Plus aucun son. Mon tact a disparu. Ah ! mon château, ma Saxe, mon bois de saules. Les soirs, les matins, les nuits, les jours... Suis-je las !
Je devrais avoir mon enfer pour la colère, mon enfer pour l'orgueil, - et l'enfer de la caresse ; un concert d'enfers.
Je meurs de lassitude. C'est le tombeau, je m'en vais aux vers, horreur de l'horreur ! Satan, farceur, tu veux me dissoudre, avec tes charmes. Je réclame. Je réclame ! un coup de fourche, une goutte de feu.
Ah ! remonter à la vie ! Jeter les yeux sur nos difformités. Et ce poison, ce baiser mille fois maudit ! Ma faiblesse, la cruauté du monde ! Mon Dieu, pitié, cachez-moi, je me tiens trop mal ! - Je suis caché et je ne le suis pas.
C'est le feu qui se relève avec son damné.

المعاناة الخالدة أو الإبداع في حضرة الألم



١٨ كانون الأول (ديسمبر) ٢٠٠٧بقلم إبراهيم مشارة

لاشئ يجعلنا عظماء غير ألم عظيم " ألفريد دي موسيه


الألم كظاهرة جمسانية أو نفسية مظهر من مظاهر النقص في الكائن البشري وآية عدم سويته إنه يصيب الإنسان بالعجز ويحسسه بانسحاقه وبعدم قدرته على مزاولة حياته اليومية كغيره من بني جنسه. وسواء أكان الألم جسديا أو نفسيا فإنه يلقي بظلاله الشاحبة على عالم اللاوعي ويمسح بكآبته على سراديب الروح فيحس الفرد بنقصه وربما عدم كفاءته -على الأقل- في ممارسة الحياة العادية كعامة الناس. ولأن الإنسان أناني بطبعه، وغريزة البقاء متأصلة فيه تأصل خلاياه وأنسجته ولأن الموت والنسيان هما خصماه اللدودان، فإنه يسعى لاستكمال ذلك النقص المتجلي في المعاناة بضربيها الجسدي والنفسي بالتطلع إلى عوالم لا يرقى إليها الأشخاص العاديون وبالتحليق في سماوات تقصر مدارك الناس عنها إنه اللاوعي يقاوم الفناء ويؤكد خصوصية الذات ويستنبت بذور البقاء، ويشفي الغليل -غليل نفس مهما كانت إنسانية- فهي حاقدة على الصحة الموفورة والإتزان النفسيى للجماعة -القطيع- ولهذا كان شاعرنا الكبير المتنبي على حق حين قال:
ذو العقل يشقى في النعيم بعقله
وأخو الجهالة في الشقاوة ينعم

وإذا كان فرويد يفسر الإبداع على أنه التحول في الليبدو فإن كارل جوستاف يونغ السويسري يفسره على أنه إحساس بالدونية ومن ثمة التسامي -عن طريق الإبداع- بهذه الذات إلى الظهور في مستوى الناس العاديين بله والتفوق عليهم والإستعلاء على مداركهم وطموحاتهم. وقد كانت العرب على حق حين قالت كل ذي عاهة جبار وهو قول علمي أكثر منه أدبي مضمونه جمع بين الفلسفة والعلم، وترك لعقل القارئ تحليل هذا القول واستقصاء جزئياته لإدراك مرامية البعيدة التي شرحناها من الوجهة النفسية والوجودية في بداية المقال. وفي أدبنا العربي قديمه وحديثه مبدعون كبار –نثار وشعراء- ينسحب عليهم هذا القول وذلك التحليل المقدم آنفا. لقد كان الألم مهمازا للقريحة، ووقودا للسير في طريق الإبداع والخلود وأجنحة حلق بها أصحابها في عوالم الفكر والشعور، ومعارج عرجت بهم إلى قمة الأولمب بين أقدام أبولون فباركها بأن منحها الخلود ومنح إبداعها إكسير البهاء والبقاء. والعجيب في أدبائنا الشعراء والكتاب المتألمين كانوا كالشهب في سماء الخلق الفني أضاءوا إضاءات سريعة واختفوا عن الوجود لم يثبتوا ثبات النجوم حتى ليملها الرائي، فقد كانت حياتهم قصيرة كان الألم والنشيج والأنين حجر الزاوية فيها، وأشد ما يلفت في الشهاب سرعة حركته واندفاعه في السماء وشدة ضيائه الذي يكاد يخطف الأبصار ويكسف ماحوله من نجوم عتيقة. وكذلك كانت حياة هذا النفر من الأدباء ولعل شاعرنا الصداح فوزي المعلوف ( 1899/ 1930) خير من يمثل هذه الفئة وهو إن لم يصبه الداء العياء في صدر شبابه، بل كان مثالا للصناعي الناجح في البرازيل والغني المتألق الوسيم، ولكن معاناته كانت نفسية وجودية رأت الحياة بمنظار أبي العلاء، وتشربت معاني رباعيات الخيام فبدا لها الوجود غفوة والموت صحوة والمال والبنون والصحة والوسامة مظاهر خداعة تتستر على هاوية العدم وقاع الفناء، وعانى هذا الشاعر من النفاق والرياء والكذب والغرور والحسد تلك الصفات المميزة للانسانية في ملمحها العام اسمعه يقول:

من يمت ألف مرة كل يــــــوم

وهو حي يستهون الموت مره

تعب كلها الحياة وهـــــــــــــــذا

كـل مـاقال فيلسوف المــــعره

واقرأ معي هذا المقطع الذي تجد فيه الشاعر قد نفذ إلى لباب الوجود
حسب رأيه- فإذا هو الزوال والفناء

نـظرت وردة إلـي وقـالت

أنت مثلي في الكون للكون كاره

ويـح نفسي مـن الربيع ففيــــــــه

أجتـنى بـين آسـه وبـهـــــــــــاره

ومن الصيف فهو يحرق أكمامي

علـى رغـمها بـلفحة نـــــــــــــاره

والـنسيم البـليل هــــــــــــل هو إلا

قـاتلي بـين وصـــــــــــــله ونفاره؟

يتصابـى حـتى أســـــــلمه نفسي

فـيجفو والـعطر مـــــــــلء إزاره

وكان آخر ما نظم هذا الشاعر

مرحبا بالعذاب يلتهم العي

ن التهاما وينهش القلب نهشا

مشبعا نهمة إلى الدم حرى

ناقعا غلة إلى الدم عطــــشى

وقد خاطب قلمه أجمل خطاب مرة

يايراعي مازلت خير صديق

=لي منذ امتزجت بي وستبقى

باسما من سعادتي حين أهنا

باكيامن تعاستي حين أشقى



اقرا المزيد</STRONG>


[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien]

OUI AMIGO MAIS CE N'EST PAS UNE CONDITION LE FAIT D'ETRE MALHEUREUX POUR BIEN ÉCRIRE SINON NI VICTOR HUGO NI AHAMAD CHAWQI NE SERAIENT DES GRANDS POÈTES..
MOI JE SUIS POUR LA JOIE ET LE BONHEUR...ET JE CROIS SINCÈREMENT QUE LES BONS MOMENTS INCITENT PLUS 'A LA CRÉATION PAS LES MAUVAISES
JE PARLERAI EN DETAILS DE CELA QUAND JE SERAI CHEZ MOI
MERCIIIIIIII AMIGO